我在垃圾堆里，長出血骨

千禧年，我出生在天津最臟的角落，農歷庚辰龍年，新世紀的鐘聲在無數人的期盼里敲響。。北京申奧的**貼滿大街小巷，沿海工業區的機器二十四小時不停轉，城市里的樓房一棟接一棟從地平線上冒出來，以前難得一見的小轎車，漸漸開始在馬路上排起長隊。電視里天天播放著宏大的敘事，報紙上印著燙金的大字，街頭巷尾，人人都在說發展，說機會，說未來。。，從來沒有吹到過天津城郊那一片無邊無際的廢品場。，是繁華投下的陰影，是被規劃、被建設、被歌頌所遺忘的地帶。一踏入這片區域，最先撲進鼻腔的，是混雜了鐵銹、霉腐、塵土、塑料與殘羹剩飯的味道，那味道厚重、沉悶、經年不散，像一塊浸透了臟水的破布，死死捂在人的口鼻之上。，晴天一身灰，雨天一身泥。各種各樣被城市拋棄的東西堆積如山：破家具支離破碎，廢家電層層疊疊，塑料瓶與紙殼壓成巨垛，白色的塑料袋掛在枯枝上，掛在矮墻上，掛在一切凸起的地方，風一吹，便像無數只蒼白的鬼手，在半空里無力地擺動。，立著一間勉強能被稱作“房子”的棚屋。
墻體是撿來的銹鐵皮，被風吹日曬得斑駁不堪，紅一片，褐一片，黑一片，像久病不愈的皮膚。屋頂蓋著三層破舊的塑料布，用碎石與廢鐵絲壓著，一到下雨天，屋里就要擺上七八個豁口的破盆，叮叮當當接上一夜。門是半塊殘缺的木板，合頁早就壞了，用一根麻繩拴在柱子上，擋風都勉強。

屋里沒有一件像樣的東西。一鋪土炕占去小半空間，炕席早已磨得發亮，邊緣翻卷，露出里面發黑的草稈。一張三條腿的木桌，用兩塊斷磚勉強墊平，桌面上布滿油漬與劃痕。一個撿來的衣柜，門板歪斜，里面掛著的，是全家僅有的兩三件換洗衣物。天花板上垂著一根電線，底端吊著一盞十五瓦的白熾燈泡，燈光昏黃微弱，照不亮屋子的角落，反倒把人影拉得又細又長，像隨時會斷。

這就是我來到人間的第一處地方。

我的母親叫王桂蘭，那一年三十一歲。

她是山東臨沂人，沒讀過書，不識字，只會歪歪扭扭寫自已的名字。她的手掌寬大、粗糙、指節突出，掌心布滿老繭，那是常年搬紙殼、扛廢品、拉車子、干重活磨出來的。她的胳膊上留著大大小小的淤青與劃痕，有的是鐵皮劃的，有的是重物砸的，有的是冬天凍裂后留下的疤。可就是這樣一個被生活磋磨得面目憔悴的女人，眼神卻硬得像老家山坳里的青石。

她這輩子認一個死理：

人窮，不能志短；

人苦，不能骨頭軟。

我的父親叫陳老實，人如其名，老實、木訥、沉默寡言。

他比母親大兩歲，同樣是從山東農村出來的人。他一輩子沒跟人紅過臉，別人罵他，他不還口；別人占他便宜，他不計較；別人欺負到頭上來，他也只會往后縮。他的背，從年輕時就有點駝，那不是天生的，是被生活一點一點壓彎的。他的手比母親更粗更黑，指甲縫里永遠嵌著洗不凈的黑泥，那是鐵銹、塵土、油污滲進皮肉里的痕跡，跟著他一輩子。

一九九八年，他們聽說天津錢好掙，撿破爛都能發財，便揣著從親戚家借來的八十塊錢，坐了一天一夜的綠皮火車，一路顛簸，闖過關東。

現實沒有給他們發財夢，只給了他們一記又狠又重的耳光。

沒有戶口，沒有暫住證，沒有正規單位愿意接收。工廠進不去，工地嫌他們沒**，就連最底層的零工，都輪不到他們頭上。走投無路之下，他們只能選擇收廢品。

一輛別人淘汰下來的二手三輪車，一把銹跡斑斑的鐵鉤子，幾條編織袋，就是他們全部的家當。

每天天不亮，母親就扯著嗓子，在城郊的街巷里吆喝：

“收廢品咯——舊書舊報舊家電——”

父親則在后面默默蹬車，汗水順著額頭往下淌，滴在車把上，滴在路面上，瞬間就**燥的土地吸得干干凈凈。

他們起得比太陽早，睡得比月亮晚。一天掙十塊、二十塊，交完房租，買完最便宜的米面，兜里就再也剩不下什么。日子像一口枯井，一眼望得到底，苦得發澀，卻又不得不一口一口咽下去。

我就是在這樣的日子里，毫無準備地來了。

沒有產檢，沒有產房，沒有醫生，沒有接生婆。

母親發作的時候，正是深冬最冷的一天。西北風在外面嗚嗚地吼，像無數只餓狼圍在棚屋四周。她咬著一塊早就準備好的破布，在土炕上翻滾，疼得渾身抽搐，冷汗把破舊的褥子浸得透濕。她不敢大聲喊，怕引來旁人的閑話，只能把所有劇痛悶在喉嚨里，發出低沉而壓抑的嘶吼。

那聲音撞在薄薄的鐵皮墻上，彈回來，又撞回去，空洞又絕望。

父親嚇得手足無措，渾身發抖。他想上前，又不知道該做什么；想說點什么，又只會反復念叨那一句：

“堅持住……桂蘭，堅持住……”

他這輩子最怕的，就是看見母親受苦，而自已什么也做不了。

我落地的那一刻，天還沒有亮，黑暗依舊籠罩著整片廢品場。

我很小，很輕，渾身皺巴巴的，像一只沒長毛的小貓。可我的哭聲卻異常清亮，細而韌，穿透了棚屋，穿透了寒風，直直扎進那片沉沉的夜色里。

母親把我緊緊摟在懷里，貼在她心口最暖的地方。眼淚毫無預兆地滾落，砸在我的臉上，滾燙，又迅速變冷。

“就叫陳念吧……”她的聲音虛弱，卻異常堅定，“念想的念……”

她沒文化，取不出什么文雅寓意的名字。她只希望，她的兒子這一輩子，能有念想，有盼頭，有一條能走得出去的路，別像他們一樣，一輩子困在泥里，連一點光都摸不到。

父親蹲在炕邊，一口一口抽著自已卷的旱煙。煙味嗆人，混著屋里的血腥味、奶腥味、霉味，在狹小的空間里彌漫。他伸出那雙裂滿血口、黑得洗不凈的手，懸在半空中，抖了很久，終究沒敢落下來。

他怕自已手上的粗糲，弄疼我這個剛來到人間的小生命。

“苦了孩子了……”他聲音沙啞，“生在這么個地方……”

那一天，是新世紀的開端。

有人在慶祝，有人在狂歡，有人在規劃宏偉的人生，有人在擁抱閃閃發光的未來。

而我，陳念，一出生，就站在中國最繁華都市的陰影最深處。

我第一眼看見的世界，不是藍天白云，不是干凈柔軟的被褥，不是溫暖明亮的燈光

是銹鐵皮，是破塑料，是紙殼山，是寒風，是塵土，是父母被生活壓得喘不過氣的臉。

我出生在垃圾堆里。

從一開始，命運就給我釘死了最低的起點。